Tire suas mãos de mim

Como o profeta, eu também berro: tire suas mãos de mim, eu não pertenço a você! E se tentar me controlar, te entregarei de presente meu segundo tornozelo. Já não te bastou a quebra do primeiro? Pois agora, Herodes, te ofereço o outro numa bandeja de prata. Enquanto Pilatos lava as mãos.

Mas não me subestime. E não me compre como membro honorário do segundo escalão de uma massa falida. Aos dezessete anos datilografei fichas de crediário numa loja de pneus. Enquanto meus patrões, uns árabes prepotentes faturavam, eu devaneava. Controlar fichas, que nada! Em cada prestação impressa eu via um mês de uma vida livre da vida administrada. Em cada tecla batida eu sonhava o barulho da universidade. Minhas fichas ficaram sujas, borradas. E eu fui prá Brasília. Ficaram os árabes prepotentes com seus empregados lambebotas e a loja de pneus falida. Eles passaram, eu passarinho.

Faxino o fim de ano com incenso e sal grosso. Os dois anos na São Paulo que eu amo. Jogo tudo pro alto, exceto este blog que me salvou durante aquele tempo baixo astral. Desfaço apartamento, junto livros que comprei. O fôlego prá suportar a luta suja, a vida que ganhamos nos lances bem-sucedidos dos games.

Passo a limpo a agenda, tenho essa mania. A do celular para os absolutamente restritos. A manuscrita e encadernada requer limpeza adicional. Quem morreu não vai prá nova. Sinto muito, mas não lamento. Defuntos serão o adubo pros novos frutos da terra. Deleto os amigos que não foram (esses não servirão de adubo). Inscrevo os verdadeiros. E sumo com os amores imperfeitos. Daqui em diante eles flutuarão na zona opaca a que foram destinados. Sem ressentimento, desde que também tirem as mãos de mim. E não me olhem como inimigo. Simplesmente, abri a porta e fui.

Do mesmo jeito como abro a porta e fugo dos projetos fracassados. Não me incuba de despaixão. Sou quixote e general, jamais soldado (uma amiga recordou essa presunção que um dia eu lhe joguei na cara). Sigo o instinto da fera. Erro. Só que nessa errância sempre acerto. Não serei o poeta de um mundo caduco. Eu que não me sento no trono de um apartamento com a boca escancarada cheia de dentes esperando a morte chegar.

Não me atole na administração dos rankings ilusórios. Não quero esse ouro de tolo. Gosto de respirar a tempestade. É sob relâmpagos que arranco a erva daninha e semeio. Nasci no mato. E volto pra ele. Com minha sonhada pajero seminova, preta e reluzente abro caminho. Fazendeiro. De utopia universitária. Fazendeiro do ar.

De medo e perseverança

De uns tempos prá cá venho desenvolvendo um medo cada vez maior do correio eletrônico. Digo venho desenvolvendo, com o perdão do gerúndio, porque de uns tempos prá cá  os males têm sido atribuídos unicamente ao indivíduo, em sua infinita solidão e em seu imenso arbítrio. Exemplo disso são algumas pequenas frases, aparentemente insignificantes, que se tornaram comuns na prosa cotidiana. Como estas: fulano fez um câncer, beltrano desenvolveu síndrome de pânico, e assim por diante.

Não muito antes, as doenças, os infortúnios e os pavores eram de responsabilidade transcendental, social, biológica ou cultural: aquele sofria de tuberculose, aquela pegou sarampo ou foi tomada por um encosto. Noutras palavras, o mal sempre vinha de fora, cabendo ao sujeito o papel de vítima, seja por causa divina, seja por razão terrena. Agora, não, vem de dentro do indivíduo, a ele pertence, foda-se!

Seria o caso de especular como se deu esse crescente processo de culpabilização do indivíduo numa escala que em muito ultrapassa a velha moral cristã do pecado. Desconfio que tudo isso seja expressão do poder médico - biopoder, segundo Foucault -, um poder tão avassalador quanto a crença contemporânea na soberania do indivíduo sobre a vida e a morte.

Mas isto não vem ao caso. O que importa é que tenho medo da caixa de correio. Será que alguém mais do universo virtual desenvolve, por responsabilidade própria, tal enfermidade? Será uma doença semelhante à síndrome do pânico, à bulimia ou outras patologias típicas da nossa época, conforme o testemunho televiso noturno dos que descem ao fundo do poço e depois se reerguem pela autoajuda cristã?

Não sei se esse tipo de culpa é só meu, mas o fato é que sinto medo de abrir os emails, assim como, tempos atrás, receava o toque do celular. Não que temesse ouvir do outro lado da linha alguma notícia trágica (pois sei que estas sempre chegam por meios até mais primitivos), e agora tema ler nas mensagens ameaças terroristas ou abrir as portas para algum pirata insidioso.
Nada disso! O que sinto não tem a ver com esses medos enraizados na vida da humanidade dos tempos medievais aos contemporâneos, tão bem descritos por Jean Delumeau e por Yi-Fu Tuan. Afinal, temíamos e sempre temeremos a face da morte, as catástrofes naturais, os surtos de violência e as epidemias. Repetiremos eternamente o temor das forças terríveis, divinas ou naturais,  que não somos capazes de dominar.

Meu medo de emails é de outra natureza, muito mais profano e prosaico. É o medo de algo à primeira vista inteiramente controlável: as mensagens que chegam todo dia de forma inocente, sem esforço, sem carteiro e sem voz, e que em nada se parecem com aquelas trazidas pelos antigos mensageiros, anjos ou demônios. 
O meu medo é das tarefas cada vez maiores nelas contidas e que terei de cumprir para agentes ocultos, modernos e onipotentes: preencher formulário profissional, enviar currículo, emitir parecer, ler projeto, formular projeto, redigir relatório, responder ao orientando, solicitar bolsa (para outro), visitar um novo site imprescindível ... Medo desse sobretrabalho e dessa sobrevalia pós-Marx.
Medo dessas singelas cartas falsas, coloquiais, amigas e íntimas, assinadas com abs e bjs. Ou desses requerimentos rápidos, despidos dos longos prolegômenos da antiga formalidade burocrática, mas, no entanto, tão peremptórios: faça, faça, faça! Medo, enfim, dessas cobranças geralmente gratuitas, enviadas e exigidas nos e para os finais de semana.
Serei eu o único a desenvolver tal pânico? Embora não saiba a resposta, se há descrição clínica dessa patologia, ou alguma estatística disponível sobre os novos enfermos, tomei uma decisão. Já que a responsabilidade sobre o mal é inteiramente minha, decidi desde ontem,  sábado, fazer uso da minha soberania, do meu arbítrio, da minha falta de culpa.
Simplesmente não abri a caixa de correio. E repetirei esse procedimento todo final de semana daqui prá frente. Sei que terei de ter muita fé para enfrentar o mal que é só meu. Mas, como vejo e ouço nos testemunhos da televisão: basta perseverar. Perseverarei!

Yes, we can(nabis)

Yes, vencemos, yes, we can!

Passada a ressaca eleitoral, temos a garantia de que o programa de desenvolvimento econômico-social e redistribuição de renda está assegurado. Resta avançar em muitas outras áreas, entre elas a saúde e a educação. Resta avançar, sobretudo, na reforma política: criar condições para o fortalecimento de partidos políticos verdadeiros, impedir a proliferação de agremiações de aluguel, expandir a banda larga e a democratização das informações, rever a lei de concessão de canais de tv e de rádio, quebrar o monopólio da imprensa golpista, libertar a república do poder religioso, isto é, recriar a república laica.

O que de pior tivemos no recente processo eleitoral foi a exploração de temas morais e religiosos, que significou um profundo retrocesso político. Há muito tempo não se via no país semelhante apelação hipócrita. Do DEM não se podia esperar outra coisa. Mas a atitude do PSDB e do PV quanto ao assunto foi um verdadeiro espanto. FHC, Serra e Gabeira, notórios agnósticos, para não dizer ateus, se enlamearam no mais profundo primitivismo oportunista. E o que dizer desses homens esclarecidos quanto à exploração da condenação ao aborto, santo deus!

Por mais que o combate a essa hipocrisia não deva figurar como prioridade no novo governo, é preciso dizer que faz falta um choque de antihipocrisia moral. Bons tempos foram aqueles em que o PT dava espaço aos defensores de bandeiras como a da descriminalização do aborto e da maconha, por exemplo. Os petistas devem retomá-las, retirando-as das mãos de oportunistas de carteirinha, como Gabeira e Soninha Francine. O avanço social pressupõe o combate ao conservadorismo em todos os seus aspectos, principalmente, os morais.

Vejam o que acontece em outras plagas, notoriamente puritanas. Nas eleições de meio-termo na Califórnia, hoje, os eleitores também votarão sim ou não à liberação da maconha para fins recreativos (a cannabis já está legalizada para uso medicinal). Embora as pesquisas indiquem que a proposta seja derrotada por 7% dos votos, a realização do plebiscito, por si, já representa uma vitória. Outra é o fato de que personalidades do mundo empresarial, científico, intelectual e artístico têm se manifestado a favor e mostrado a cara. Muito diferente do que ocorre entre nós: conhecidos aborteiros e aborteiras, cocaínomanos e maconheiros se travestindo de bento XVI para angariar votos.

É esse tipo de choque moral antihipocrisia que faz falta por aqui. Porque yes, we can(nabis).

Pai, perdoe os pequeno-burgueses desencantados!

Um historiador, colega meu, que no passado se imaginou de esquerda mas nunca sujou as mãos por esse ideal, me disse estar desencantado com a política. Por isso decidiu votar em Marina Silva - segundo ele, a única candidata ética e moderna desta eleição.

Do alto da minha compaixão dalailamiana, respeito sua opção, embora considere por demais frouxos os seus critérios de escolha. Compreendo também porque a Madre Teresa de Araque ou Seringueira da Natura consiga arrastar votos da classe média dita intelectual. Ela representa bem a consciência arrependida de tal segmento. Radicais de grife, os intelectuais pequeno-burgueses precisam de uma bandeira pretensamente moderna e imaculada para aparar seu medo de mudanças sociais, seu preconceito para com os pobres. Ninguém melhor do que uma cabocla para canalizar esse sentimento, essa ideologia. Mas uma cabocla pobre ascendida ao mundo da classe média. Uma cabocla pobre mobralizada e dotada de um vocabulário irretocável. Já prestaram atenção na linguagem da Marina da Selva global? Por que o uso de um português tão escorreito, quase arcaico, ainda que tão artificioso e impopular? Distinção social de formato simbólico, diria o beato Pierre Bourdieu. Por que a imagem impoluta e os trajes rústico-assépticos de pastora? Mas, o que importa saber, sobretudo, é: o que fará ela na presidência, além de flexibilizar a legislação trabalhista (bandeira do PSDB) e de reciclar o capitalismo com a abertura de possibilidades ao empresariado ávido pela exploração de produtos maquiados de natureza?

Oh Grande Lacan! Derrube com seu sopro profano o frágil pedestal onde se ergue essa linguagem superegóica, esses instintos recalcados, essa ideologia mobralesca, essa moral de sujeita suposto saber!

Outro amigo meu, depois de um longo e tenebroso inverno, deixou no último post um comentário que aqui reproduzo:
"A Marina vai flexibilizar as leis trabalhistas. A Dilma não vai fazer a reforma agraria, urbana e nem passar a jornada de trabalho para 40 horas semanais. O Plinio não vai revogar o capitalismo com uma canetada. Só o Serra pode fazer alguma coisa: dar continuidade ao desmanche do Estado, dos serviços públicos, o que nos torna cada vez mais dependentes enquanto nação, retira direitos aos que ja não possuem nada... torna os ricos mais ricos etc etc".
Tenho de concordar com algumas das suas afirmações, mas discordo absolutamente da sua conclusão implícita: o voto nulo? Pois, evidentemente, todos os candidatos transitam no horizonte da reforma e não da revolução. Dilma, o PT e os aliados igualmente não propõem revolução. No entanto, retomam o projeto de um Estado social indutor do desenvolvimento nacional e distribuidor de renda. É pouco? Nada disso. Significa muito no caso brasileiro, tanto que desde 64 - e muito antes - os grupos retrógrados tudo fizeram para impedi-lo. As massas sabem disso.
Serra e Marina não se afastam dos postulados neoliberais do Estado mínimo, a segunda com fachada mais moderna. Plínio, disfarçado de radical, nada tem a oferecer a não ser um sonho de revolução pela caneta, na prática, um moralismo denuncista tipo Heloisa Helena, católico e evangelizador. Se fosse o caso revolucionário, prefiriria o o anacronismo do PCO, do PCB e do PSTU, não soubesse eu, por experiência militante num destes partidos décadas atrás, que eles não tem nada a propor além da ideologia. Ideologia como falsa consciência, isto é, negadora da realidade, da situação social objetiva, nacional e internacional, da correlação de forças, dos sonhos (inclusive de consumo) da população pobre no mundo hoje.
A pequena burguesia ideológica é assim mesmo. Anda sempre com um amparo suprarreal. Sinal de arrependimento, sinal de má consciência, sinal de conservadorismo.
Oh Santos Marx e Lênin, que tão bem compreendestes a face nefasta da pequena burguesia! Extirpai-a da história.
Oh Profeta Nietzche, que como ninguém denunciaste a covardia e o instinto de morte dos que se imaginam civilizados e conscientes da história!
Oh Salvador Supremo, perdoai-os, eles não sabem o que dizem!

Crackapitalismo

O fio da navalha é um belíssimo filme baseado na obra homônima, igualmente belíssima, de Somerset Maugham. Na verdade, foram duas as principais versões cinematográficas desse romance: a de 1946, com Tyrone Power como protagonista, e a de 1984, estrelada por Bill Murray (a que assisti).

O personagem central da ficção de Maugham é Larry Darrell, um jovem burguês americano, obviamente alienado, que tem um choque de realidade nos campos de batalha da Primeira Guerra na Europa. Ao voltar para Chicago, sua terra natal, ele então decide abandonar os confortos materiais e buscar o sentido da vida. Segue para Paris, Marselha e Índia, trabalha como operário, convive com outras figuras do submundo, apaixona-se por uma prostituta drogada, procura a iluminação espiritual entre os monges budistas. 

A ação transcorre até o final da década de 1920, marcada pela euforia capitalista norteamericana. Naqueles anos loucos, estancados com a crise de 1929, muitos outros magnatas, escritores e artistas conterrâneos de Darrell também participaram do clima de dissolução e angústia numa Europa ainda em reconstrução, mas às vésperas do nazifascismo. Larry Darrell, porém, procurou o autoconhecimento. Nem todos o fizeram.

As cenas mais deprimentes do filme se passam nas casas de ópio onde os aflitos buscavam algum alívio para a ausência de realização pessoal num mundo de misérias e oportunidades capitalistas.

Mas, por que me lembrei dessa história que li e vi faz tanto tempo? Será porque passei hoje de carro pela cracolândia do centro? Será porque li uma matéria não sei aonde sobre o projeto de revitalização (diga-se recapitalização) daquela área? Ou porque assisti no Domingo Espetacular a uma reportagem sobre o exército de mortovivos criado pelo narcotráfico?

Chego à conclusão de que por tudo isso e mais - pela convicção de que estamos todos entorpecidos, drogados. Os viciados em crack formam apenas a parte mais visível do nosso ópio: o consumo capitalista. Eles morrem porque não podem consumir as bugigangas que nosotros compramos. E assim se refugiam na única de que dispõem. A epidemia de crack é, portanto, o resultado natural da má distribuição das drogas de consumo. Nós, os beneficiados, morreremos de forma mais lenta porque ainda temos outras mercadorias às quais conferimos significados transcendentais.

Antes que me esqueça, escrevi este texto apenas para dizer que sou pela liberação e o controle estatal das drogas e dos bancos. Droga também é capital.

Carapuça com endereço certo

 Vou acender velas para São Jorge

A ele eu quero agradecer

E vou plantar comigo-ninguém-pode

Para que o mal não possa então vencer

Olho grande em mim não pega

Não pega não

Não pega em quem tem fé

No coração

Ogum com sua espada

Sua capa encarnada

Me dá sempre proteção

Quem vai pela boa estrada

No fim dessa caminhada

Encontra em Deus perdão