Uma noite incendiada

E depois disso (vejam post anterior) ainda fui ao cinema assistir ao belíssimo documentário de Renato Terra e Ricardo Calil sobre o festival de música popular brasileira de 1967, organizado pela TV Record. 

Estão todos lá os ídolos da minha geração: Chico, Caetano, Gil, Edu, Os Mutantes, Marília Medalha, MPB4 e até Sérgio Ricardo, aquele que quebrou o violão. Em cenas recuperadas da época e em depoimentos recentes para o filme. Sem nenhuma melancolia, nenhum saudosismo ou ressentimento. Mais vivos do que nunca, livres do peso do passado e, ao mesmo tempo, reconciliados com o tempo histórico.

Experimentei o mesmo sentimento. Entretanto, uma coisa me provocou algo estranho: não tanto uma tristeza, nem mesmo uma desilusão, mas talvez um pouco de raiva, de ira... uma coisa desse tipo. Qual a razão disso? Só após sair do cinema me dei conta da origem dessa sensação de desagrado.

Confiram vocês também caso vejam o espetáculo. Não há uma cena, uma tomada da multidão no teatro, um close dos artistas ou mesmo dos apresentadores e repórteres, em que não se note um cigarrinho bem aceso nas mãos. Uma densa fumaça pelos ares, muitos tocos pelo chão, brasinhas a crepitar na ponta das bitucas.... Tudo tão natural quanto provavelmente (nem tanto) era natural um baseado quando este ainda não estava ligado ao pecado do tráfico. Um baseado do paraíso.

Tal foi o desagrado. Não com 1967, no que eu fui e no que fomos, mas no que nos transformamos. Inocentes decaídos, paranóicos hipocondríacos da máquina biopolítica global.
Com esse sentimento, ainda acendo um e grito: Arreda-te Serra! Não passarás!